Saben cuál otra cosa no realmente interesa a las niñas de cuatro años? Nacionalidad. Sí, no les voy a mentir. Siempre supe que mi acento era diferente y me tomo poco tiempo comprender la rivalidad que parecíamos tener con nuestro vecino país, aun cuando yo no tenía ni la mínima idea de porqué algunos de mis compañeros gritaban en tercer grado "El río San Juan es nica", o que Costa Rica había robado Guanacaste. A diferencia de muchos ticos en Nicaragua, nunca me senté en la embajada a ver los partidos de la Sele, no tenia un apego chauvinista a las playas ticas, y yo extrañaba cosas mas importantes como mi familia que los supuestas riquezas y maravillas increíbles de Costa Rica.

No les voy a mentir, nunca perdí mi acento, siempre dije de donde venia y casi todos los años hice la peregrinación obligatoria de padres divorciados en países distintos a este lado de la guardaraya. Bueno, excepto en el 2008 que decidí que la verdad mi mamá se merecía una Navidad conmigo y no cruce la frontera. Y sí, pase muchos de mis años en Nicaragua diciendo que eventualmente me va a ir, pero el sueño nunca estuvo más al sur, sino hacia el norte. Arriba, arriba y al este.

Así que la segunda vez que me toco irme, les seré sincera, no me quería ir. I never chose to come back. Tenía una vida en este lugar lleno de calles de adoquines donde dormía siempre con abanico, donde estaban todos mis amigos, la gente que había hecho mi familia en un lugar donde la única persona a la que podía llamar mi familia era mi mamá. Y ya había estado familiarizada con el lado elitista tico, la gente que te miraba feo porque decías que vivías en Nicaragua y no quería ir a un lugar donde estaba seguro que a mucha gente le iba a importar más donde había vivido por ocho años que realmente la persona que era. Nunca se me va a olvidar el día en el colegio en que me preguntaron con cara de asco: "Usted es nica?". La respuesta? "No, pero y si lo fuera, qué?". Si las nacionalidades se contaran por años, soy nica.

Irme significaba devolverme. Devolverme a un lugar que prácticamente no conocía, que según mi pasaporte era mi país, pero cuya historia jamás había visto en una clase si no se trataba de conflictos territoriales. My own country was a stranger to me. Puede que hubiera pasado ocho años diciendo que mi nacionalidad era la tica, pero mi hogar se encontraba en esta magnífica ciudad donde damos las direcciones hacia al lago, hacia arriba o hacia bajo y por cuadras y kilómetros.

Hoy me dí cuenta que ya tengo 8 años viviendo aquí. Podría ponerme en tecnicismos, descontar los meses que pasé en Bélgica, pero no lo voy a hacer. En Octubre de este año, la fecha no la recuerdo, no fue EL evento del año así que no hice siquiera el esfuerzo de recordarla, se harán 8 años que vivo aquí. 8 años desde que deje Managua.

Dont get me wrong, mudarme de Nicaragua no es un acto que I hold against my mom. Ella vio una oportunidad y la siguió y yo probablemente aprendí más de la experiencia que habiéndome quedado en Managua en mi burbuja de comfort.

Es solo el pensamiento del día. Tal vez, como buena hija pródiga, debería hacer una corta peregrinación al norte de la guardarraya antes de Octubre.